São feitas das brutas noites de veraneios.
Lindos laços de vossos cabelos negros.
Ai como queria ser o belo artista que desenhou,
sobre um lindo sorriso, seus belos olhos.
Como queria poder te recitar as belas poesias,
escritas nas petolas das flores dos mais lindos campos.
Pode-se dizer que isso era um romance pré-escrito.
Pos nos olhos do que se declarava existia a verdade que dizia.
"Por mas que andaste, acá estou.
Humilde servo de vossa beleza deslumbrante.
Declarando ao vento para que os ouvido lhe toquem,
Palavras doces que lhe condenam amor."
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